Así estamos nosotros, amor,
cada vez más invierno,
una rosa fugaz e inalcanzable
que mancha con su nieve
nuestras noches.

En estado de guerra nuestra alcoba
sitiada de humedad,
una grieta en el aire,
sabandijas de musgo por la luz.

No diseques la rosa,
déjala en el rosal
que el polvo funeral que en su belleza crece
nos tizne y nos prepare
para sentir su espina
que al clavarse
salte un chorro de sangre y nos condene


  Barrero, Hilario. Blending. Brooklyn, NY: Editorial Cuadernos de Humo, 2017, p 26.
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