Ouvi claramente a sua voz no interior do meu cérebro, vi claramente a imagem do seu rosto, baixei a cabeça como se ele estivesse à minha frente e, ansioso e perturbado, pedi-lhe que me desse mais uns dias, uma semana no máximo, talvez um mês, o ano lectivo terminara, jurei ao inventado fantasma do meu pai (...). Não cumpri, não mais me lembrei da promessa. Direito era, para mim, um cadáver que já não arrastava às costas, um tempo longínquo que sabia à pré-história da minha vida. Não queria estragar a minha vida, não queria ser um advogadozeco como há mil por aí, não queria casar-me com mais uma Cremilde e ter um Tiago e uma Vanessa, almoçar cozido à portuguesa e ir ao cinema à segunda-feira que é mais barato (...) não queria tornar-me avô de netos como os filhos do Martim, não queria reformar-me e morrer num lar.

   Queria ser escritor, se preciso solteiro, pobre e viciado em café e nicotina, viver numa pequena cidade de província numa casa de quatro-águas, publicar um romance de dois em dois anos, gostaria de não dar entrevistas mas, se fosse necessário, lá teria de aturar a ignorância dos jornalistas, porventura conhecer um ou outro escritor, mas não frequentaria tertúlias e não defenderia nada nem acusaria ninguém, viveria como se o mundo não existisse embora ele fosse o alimento da minha escrita, os livros, as revistas, os jornais, não a televisão, seriam suficientes como companhia.

   "Pai, dá-me uns meses, não te desiludirei." Escrevi esta frase no caderno a tinta vermelha, ocupava uma linha na sua totalidade, e repeti e repeti a escrita, furiosamente, sempre por cima da primeira versão, até se tornar ininteligível, um borrão vermelho, uma mancha indecifrável.

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 Real, Miguel. Cadáveres às Costas. Alfragide: Publicações Dom Quixote, 2018, pp 267-268.

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