Mio angelo di cenere.

Ancora poco fa s' aggirava affamato

tra le crepe delle ore,

sofferenza sensa pari 

nello sgardo che invecchia.

Ora la notte lo ha redento

(esposto, forse, nel canestro)

come un giovane granello di neve

o un uccello tra i capelli

dell' estraniato.

Cosa ne so io

delle ombre in volo, quelle plumbee,

delle voragini consolatorie

in cui portano la putredine degli stormi?

Cosa ne so del mio giorno,

quando prende il largo

senza giornale di bordo?

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  Mariella Mehr. Ognuno Incatenato Alla Sua Ora. Torino: Giulio Einaudi editore, 2014, p 95.

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