Vida

Os meus mortos não morreram nem sequer me pertencem.

Vivem na fímbria das estrelas, em animadas conversas

com deuses de parte incerta, que lhes invejam a graça,

o estilo e o modo peculiar como dobram

com a ponta da língua algumas consoantes mais afoitas.

Os meus mortos espreitam-me sempre do lado de lá.

Vigiam-me o sono com os seus delicados olhos de âmbar

e ciciam palavras redentoras que me agasalham os dias

e apaziguam as noites mais escuras.

Os meus mortos visitam-me sem se fazerem anunciar.

Trazem-me memórias embrulhadas nos mais finos cetins,

cobertas com uma fina película de orvalho,

que apenas me atrevo a abrir

quando pouso a cabeça sobre a almofada

e ouço as suas vozes suaves virem ao meu encontro.

  Sérgio Almeida. revolver. Lisboa: Guerra e Paz Editores, 2022, p 32.

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