O mundo envelhece, às vezes aziago,

e nós esbanjamos todo o tempo nele.

Sei que é lamentável repetir, mas tu lembras-te

da neve a derreter no fundo raso dos olhos,

como era fácil imaginá-la sem um mapa à mão -

pendurávamos as palavras na corda do rosto

para que soasse tudo certeiro e bem-intencionado?

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Não era perdão o que pedíamos

nesses tempos altivos, era a carne branda

da companhia porque éramos jovens

e vagamente interessantes. A palavra amigo

não tinha sentido algum, era mais um copo de água

numa mesa onde não havia comida, só o tilintar

dos talheres de prata roubados num rasgo de fantasia.

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Hoje podes escrever-me todos os dias.

Não sou rico nem ressentido.

Se me vires na minha cadeira

de-trás-para-a-frente não perguntes -

assisto só aos campos neutros da história,

o costume: o rapaz que fazia poemas de guerra,

o intelectual solene e não-parisiense

que numa mesa de pé-de-galo compôs

muitos versos recalcados à mãe dele.

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Levo para todo o lado o meu cinto-faroeste,

mal me esqueço da minha manha bem disfarçada -

não sou eu que digo que o mundo envelhece,

são coisas que vou ouvindo na rude telefonia

ao passear pelo alpendre de quatro paredes.

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Quando é que ficámos interessantes?

Tu lembras-te. sim, quando ainda em jovens

trocávamos por graça a ordem dos acontecimentos:

fazíamos girar gaivotas nos tectos negros das roulottes

e derramávamos cerveja no areal a caminho do mar,

engolindo corpo e espírito numa espécie de autofagia,

tão bela, demente. Podes escrever-me todos os dias.

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  Frederico Pedreira. Coração Lento. Porto: Assírio & Alvim, 2021, pp 31-32.

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