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A madrugada puxava o céu para cima como uma persiana

e de algures

o azul correu a direito em direcção ao mundo.

Então ultimamente ele liga-te.

Sim.

E diz-te que agora é melhor pessoa.

Mais ou menos.

E que mais.

E que não pode viver sem mim.

Sabes que dei com ele numa discoteca há umas noites e ele parecia vivo.

Ray o que é que ele quer que eu diga.

Não a pergunta é o que tu queres que ele diga.

Quero que ele diga que não pode viver sem mim.

Pois bingo.

Mas de modo a que eu acredite.

Lá estás tu a clamar às portas do paraíso.

Ou a sentir-me como me sinto como um corpo rasgado ao meio como um estado incompleto de algum metal num processo químico como uma gota de cobre incandescente à espera de ser ressuscitado

em ouro -

Não fiques à espera disso.

Figura de estilo.

Ele ainda tem roupa em tua casa?

Alguma.

Deita-a fora.

Não posso,

Conheces as regras para isto?

Não.

É porque há regras para isto. Um navio passa, forma-se um sulco e alguma espuma e depois desaparece.

Cala-te Ray.

Ele cuspiu.

Queres entrar para comer puré de batat? Depois tenho de pintar.

Estavam em casa do Ray.

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 Anne Carson. A beleza do marido. S/c: não (edições), 2020, pp 125-126 (Tradução de Tatiana Faia).

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