A voz poética não fidedigna

Não ouças o que eu digo; partiram-me o coração.

Não há nada que eu veja objetivamente.

Conheço-me a mim mesma; aprendi a escutar como um psiquiatra.

Quando falo apaixonadamente,

é quando sou menos de confiança.

Realmente é muito triste: toda a vida me elogiaram

pela minha inteligência, os meus poderes de lingagem, de perspicácia.

No fim, foram um desperdício -

Nunca me vejo,

de pé nos degraus da entrada, a dar a mão à minha irmã.

É por isso que não posso explicar

as nódoas negras no braço dela, onde termina a manga.

Dentro da minha mente, sou invisível: por isso sou perigosa.

As pessoas como eu, que parecem abnegadas,

somos nós as anormais, as mentirosas;

somos aquelas a quem se devia dar o desconto

a bem da verdade.

Quando me calo, é quando a verdade irrompe.

Um céu limpo, as nuvens como fibras brancas.

Por baixo, uma casinha cinzenta, com azáleas

de vermelho e rosa brilhante.

Para se ter a verdade, é preciso resguardarmo-nos

de ver a irmã mais velha, tapá-la;

quando se magoa assim uma coisa viva,

nos seus mais fundos mecanismos,

todas as funções se alteram.

É por isso que não sou de confiança.

Porque uma ferida no coração

é também uma ferida na mente.

   Louise Gluck. Ararate. Lisboa: Relógio D' Água Editores, 2021, pp 41-43 (Tradução de Margarida Vale de Gato).

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