Momentos do World Poetry Movement realizado este ano em Alcochete (29/9/2018)

O encontro de dois escritores: brasileiros Everardo Norões e Cristina Ohana

Um dos momentos do jantar

Momento antes do Festival: Alberto Pereira, Cristina Ohana, Victor Oliveira Mateus e Everardo Norões

Um outro momento do jantar, onde se pode ver à frente Tito Lívio e à esquerda, a meio da mesa, André Osório

.A atriz Elsa Wellenkamp ("Amor de perdição" de Manuel de Oliveira), o pianista e intérprete Rogério Godinho e o poeta Luís Filipe Sarmento.

Outro momento antes do Festival: Alberto Pereira, Cristina Ohana e Victor Oliveira Mateus

                                                               Uma pausa
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   Alguém bateu à porta do vestíbulo.

   Era Cornélia, toda em lágrimas, com o filho Miguel Ângelo.

   Pôs-se de joelhos diante da cama e começou a lamentar-se em voz alta.

   - Senhor, nosso benfeitor, senhor, nosso benfeitor.

   O moribundo já não ouvia.

   - Sou eu, Cornélia, a viúva de Urbino. De Francesco Amadori. E este é o seu afilhado, Miguel Ângelo.

(...)

   Comecei a chorar.

   Tive um acesso de fúria.

   Renunciaste à vida dos sentidos, e aquele a quem amavas não está aqui. Deste-lhe o teu sentimento, grande como nenhum outro. Sofrias, crendo que os teus braços eram indignos de abraçar a pessoa amada. Mas ele era uma sombra. Deste-lhe o rosto de Cristo, e tu, senhor, foste o seu brinquedo. Se ele queria, tu empalidecias, se ele queria, o sangue inundava o teu rosto. Vias o mundo com os seus olhos. Tendo asas mais fortes, preferiste elevar-te com as dele. Deixaste-o apoderar-se de tua vontade. Preferiste ser a Lua que reflectia a sua luz, a luz do Sol.

   Voltei a mim.

   O moribundo deixara de estertorar. (...) Foi então que apareceu Tommaso del Cavaliere.

   Sentou-se num banco, apoiou o cotovelo no joelho, calado.

   - Já há muito tempo que o Mestre está a dormir?- perguntou subitamente.

   - O Mestre está a morrer.

   Tommaso virou lentamente a cabeça, levantando os olhos para mim. Depois virou-a de novo, e apoiou o queixo nas mão enlaçadas.

(...)

   - Durante toda a vida o Mestre não fez outra coisa senão dar.

   - Era rico.

   - Era um pobre.

   Tommaso evitou o meu olhar. Calámo-nos

   De repente o doente gemeu.

   Tommaso levantou-se de um salto.

   - Á...gua - sussurrou o Mestre.

   Quando eu ia buscar um copo, Tommaso inclinou-se sobre ele.

   - Mestre - disse em voz alta e clara - sou eu, Tommaso, sou eu Tommaso... Não me reconhece, Mestre?

   Os olhos brilhantes do Mestre estavam imóveis.

   - Sou eu, Tommaso, eu, Tommaso - gritava.

   Deixou-se cair num banco e escondeu o rosto nas mãos- Chorava.

(...) Daniello da Volterra conseguiu regressar a tempo de o ver morrer (...). Com dois dedos, Daniello da Volterra cerrou as pálpebras do morto.

   Tommaso inclinou-se e depositou um beijo sobre o rosto imerso na paz da morte.

   Mas ele já não o sentiu.

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 Stryjkowski, Julian. Tommaso del Cavaliere. Lisboa: Edições Cotovia, 1990, pp 88-93.

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Nota - A passagem "Deste-lhe o rosto de Cristo" refere-se ao facto de, com um certo mal estar, os católicos terem vindo a descobrir, tempos depois, que o Cristo de Miguel Ângelo tinha o rosto de Tommaso del Cavaliere.

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Festival com jazz, fado, performance e poesia. Participantes: Everardo Norões, Tito Lívio, Elsa Wellenkamp, Victor Oliveira Mateus, Cristina Ohana, Alberto Pereira, Virgínia do Carmo, Raquel Serejo Martins, Luís Osório e André Osório.

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   Um sentimento de vergonha acompanhava-o sempre. Tinha vergonha da sua fraqueza, das suas hesitações, da sua timidez e da sua origem humilde. Enxertou-as com sincera convicção na árvore genealógica dos Canossa, rica em condes e imperadores, Infelizmente, os seus modos traíam-no. Brigava com toda a gente, recusava-se a pagar à velha Catarina o mês em que ela estivera doente. Tratava os outros com aspereza. Não se portava melhor com os grandes senhores.

   Uma vez chegou a ofender Leonardo da Vinci sem razão alguma. (...) As pessoas tinham medo do Mestre. Chamavam-lhe "terrível". O papa Leão X disse que o temia porque era rude e selvagem. O papa Clemente VII considerava-o um ruão sem educação alguma, sempre pronto a sentar-se sem ser convidado a fazê-lo, e por isso preferia estar de pé na sua presença. Durante uma discussão com Júlio II, irritado, pôs o chapéu na cabeça. Ele mesmo o contou a Daniello da Volterre.

   - Já é muito bom não me ter mandado cortar a cabeça - disse, rindo-se.

   Certa vez deu-se uma cena engraçada, como nas comédias do cardeal de Bibbiena. Foi em Bolonha, onde o papa se encontrou com o Mestre após a sua fuga de Roma. Júlio II levantou o seu báculo de marfim e gritou:

   - Em vez de seres tu a correr atrás de mim, sou eu que corro atrás de ti.

   Um prelado que estava presente, no intuito de acalmar a ira do papa, tentou justificar o comportamento do Mestre pela falta de bom senso e de tacto.

   Só então o papa verdadeiramente se encolerizou.

   - Como te atreves a ofender o nosso artista? Fora daqui! - gritou e indicou-lhe a porta.

   Mas o pobre prelado não se moveu, estava como que pregado ao chão.

   - Ponham-no fora - gritou o papa aos camareiros - e apliquem-lhe umas bastonadas.

(...) A maior vergonha, porém, era causada pela sua fealdade. Envergonhava-se de ter o rosto deformado.

   - Ao lado do meu rosto feio, o rosto daquele que amo é ainda mais belo.

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  Stryjkowski, Julian. Tommaso del Cavaliere. Lisboa: Edições Cotovia, 1990, pp 50-51.

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Festival Literário de Ovar - 4ª Edição (2018)

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O jovem artista foi apresentado ao Mestre, então com sessenta anos, por um primo do cardeal Niccolò Ridolfi, o escultor Pierantonio, que ajudava o Mestre nos trabalhos do túmulo de Lourenço e Juliano, na Sacristia Nova da Igreja de San Lorenzo. Uma grande amizade unira depois o Mestre ao cardeal Ridolfi. Tommaso, jovem pintor, exercia sobre todos um fascínio particular. Pierantonio, Vasari, biógrafo do Mestre e obviamente Varchi não tinham palavras suficientes para exprimir o seu enlevo. É preciso reconhecer, em abono da verdade, que o jovem não tinha ninguém igual em toda a cidade de Roma. Belo como um anjo, encantava todos com a sua agudeza de espírito, discrição e galantaria: qualidades dos melhor nascidos.

(...) Um trecho da carta não foi enviado. Como tudo já terminou, posso citá-lo. De resto não há nada nele que não houvesse em outras cartas (em vários sonetos pode encontrar-se uma expressão poética dessa passagem). "Tudo o que vejo - escrevia o velho enamorado - tudo, murmura ao meu ouvido, tudo me pede e induz a que te ame. Tudo o que não és tu, é nada para mim. Tenho saudades de ti, meu sol, e ardo não só de ti, mas de tudo que tem traços de semelhança com as tuas sobrancelhas e com os teus olhos. E quando estais ausentes, meus olhos, minha vida, cai a noite. Quem vos perdeu, perdeu o céu."

   Numa outra carta, que levei a Tommaso del Cavaliere, o Mestre prestava-lhe homenagem:(...) Além das cartas levava também presentes. Uma vez foi um desenho de Ganímedes, raptado por uma águia, outra as Bacanais, outra ainda Faetonte fulminado, ao cair no Pó (...).

   Tommaso del Cavalieri habitava um palácio em Trastevere. Fiquei deslumbrado pelo esplendor da sua residência e com muita pena comparei-a com a nossa, modesta casa na Rua Macel de Corvi.

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 Stryjkowski, Julian. Tommaso del Cavalieri. Lisboa: Edições Cotovia, 1990, pp 14-16.

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A importância de Tommaso Cavalieri nos poemas de Miguel Ângelo. Aqui:
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https://books.google.pt/books?id=34YwHXU19VoC&pg=PA94&lpg=PA94&dq=romance+tommaso+cavalieri&source=bl&ots=318OrzyvIn&sig=ryV78VkproWt1l7AqWy3HPvBMss&hl=pt-PT&sa=X&ved=2ahUKEwiB2qyP3NHdAhVRUBoKHbHiCeoQ6AEwDnoECAEQAQ#v=onepage&q=romance%20tommaso%20cavalieri&f=false
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       Domingo à tarde em Falconwwood

O olhar do menino entrou no meu poema
E não mais saiu. Era um olhar sentido
Na revolta de uma exclusão cruel e súbita.
Sentado num banco frente à mesa da festa
não o deixam falar com os conhecidos
Entre vizinhos e colegas de turma na escola.
Quase tudo em seu redor era em miniatura
locomotivas e linhas de volta à infância
Porque o carvão e os apitos são verdade.
O olhar do menino era em ponto grande
e a sua dor tinha o volume da sua idade
Sete anos bem medidos no seu olhar.
Não era problema não o terem convidado
mas sim a proibição de se aproximar
E de comunicar com as crianças da festa.
Festa com pouco de muito recomendável
além de bolos de fábrica e sumos de pacote
Bebés e mães com problemas hormonais.
Vejo no menino de Falconwood o meu olhar
quando na minha vida outros me disseram
Que queres daqui? - como quem bate a porta.
E ao bater a porta deixam do lado de fora
os sonhos de quem, como eu, só queria fazer
Um breve recado sobre o tempo que passou,
Nos jornais, nas revistas e nas editoras
nos encontros e desencontros das letras e da vida
Muitas vezes ouvi a pergunta - Que queres daqui?
Foi esse desprezo, essa vaidade, esse rancor
que eu vi hoje no olhar triste do menino
Nos comboios miniatura de Falconwood.
Lá tudo é miniatura desde o fumo ao apito
desde as várias linhas às passagens de nível
Tudo menos o olhar do menino afastado.
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  Francisco, José do Carmo. as casas de blackheath park e outros poemas. Lisboa: Apenas Livros, 2018, p 10.
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Nota - foram respeitadas: maiúsculas, minúsculas e pontuação, tal como está no livro.
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Então, Erend tirou o véu que o ocultara e todos perceberam quão belo era e quanto precisavam do seu rosto. A avó pediu: "Não voltes a esconder-te." Envaideciam a criança com os seus modos, e os olhos dele brilhavam cruelmente, de acordo com a sua majestade. Awa pensou que queria igual deferência para o seu próprio filho que se agarrava ao braço esquerdo de Walid e de quem toda a gente se esquecia.

   Erend incorporava toda a esperança que era tão pouca já, defeituosa, prestes a viciar-se nas cedências. Tornar-se-ia indigna antes mesmo de mendigar, a esperança, tornar-se-ia uma dessas criaturas que vivem só das oportunidades e a oportunidade estava toda no alcance dos olhos do rapaz.

(...) Anoitecia, e Erend virou-se para o poente. O que ele viu, todos poderiam ver, porém tinham perdido certos hábitos e confiavam pouco nos sentidos. O sol, ao dissolver-se no horizonte, não mostrava o aspecto habitual. Algo nele embatia e o fragmentava, algo que eles tomaram, a princípio, por um furor de pássaros, que, de facto, se distendia velozmente, evoluindo como um bando em sobressalto.

   Mas eram nuvens. Ondulavam como fumo, com uma rapidez surpreendente, numa força expansiva que parecia gerada dentro delas. A luz do sol, vermelha, emoldurava-as por um instante e debruava, às vezes, com fio de ouro, os brevíssimos contornos. Os caminhantes viam a chegada desse elemento negro e poderoso que, a triunfar, lhes salvaria a vida. E então disseram: "Vamos", ainda que se aproximasse a noite. Seguiriam, não as estrelas, como sempre os homens tinham seguido, mas a sua ausência.

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 Correia, Hélia. Um bailarino na batalha. Lisboa: Relógio D'Água Editores, 2018, pp 94-95.

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   E, na manhã seguinte, estava um rio.

   Era um pequeno rio que lutava contra o seu próprio leito, um frágil ser cercado de ameaças, muito veloz no modo de correr e sempre em sítio igual, no mesmo sítio. As margens arenosas inclinavam-se, estranhando a matéria transparente, fugidia e tenaz que as separava, intrometida numa circunstância que era o deserto e a sua soberania. Queriam naturalmente aniquilá-lo, e não somente as margens, mas também a depressão onde ele se desenhava absorvia toda a água que podia.

   Mas o pequeno rio porfiava, fabricava os seus próprios aliados, ervas capazes de criar raízes fortes que se agarravam como dedos ao chão solto e o obrigavam a mobilizar-se, depois arbustos que se levantavam e lutavam com a sombra e a frescura contra um excesso de evaporação.

   Era uma força concentrada, um solitário que nem rumorejava. O deserto não queria mudar nem mudaria pela intromissão de um corpo estranho. Acontecia entre eles a guerra suave, a guerra controlada. Desgastavam o mais que conseguiam, sem, no entanto, perderem nem cor nem compostura.

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  Correia, Hélia. Um bailarino na batalha. Lisboa: Relógio D'Água Editores, 2018, p 47.

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                                  Caminar en la noche

   Te despertó una noche un caminar descalzo hacia tu
cama. Alguien, al parecer, perseguía un destino, y ese destino
concluía en ti. Con el oído atento como nunca, esperaste,
temblando, cercado por el miedo. Por fortuna los pasos
avanzaban sin desplazarse en una línea recta, sino en una
obsesiva, delirante espiral.
   Por fortuna? Si quien te perseguía no te halló, no llegó
a ti al final físicamente, nadie ha cruzado nunca a tu interior
como aquel que, en la noche, quiso alcanzarte describiendo
círculos.

  Oliván, Lorenzo. Para una teoría de las distancias. Barcelona: Tusquets Editores, 2018, p 91.
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            Era la hora

Era la hora. Nuestra hora única.
La que nos pertenece por completo a nosotrso tan sólo,
porque en ella los dos,
el uno al otro, ávidamente insomnes,
con desconcierto, nos pertenecemos.

Era un golfo del tiempo,
nuestra cala,
nuestro rincón de juegos - sin orden, sin medida -,
nuestro pozo
de todos los anhelos presentidos,
nuestro imán roto de temblor sonámbulo.

La noche se abismaba
en un vértigo absurdo
de contemplaciones,
como si se observase
y observara a las cosas
a la vez
desde todos los ángulos.

Noche en su laberinto,
éxtasis del mirar,
y superposición abierta, en fuga,
de confusas imágenes
que ella misma en lo oscuro
sin fin iba creando.

Era la hora. Nuestra hora única.
Tú me llamaste sin ninguna voz,
con el aire hecho tacto,
con la mente hecha piel,
con la distancia vuelta alto voltaje,
vibración.

Yo te llamé obviando las palabras,
con mi voz recordada desbordándose dentro de tu oído,
con mis dedos alzándose hasta ti
por los caminos en que me intuías,
con las aguas de todas las corrientes
en las que, tras fluir, confluíamos ambos.

Era la hora. Nuestra hora única.
Desatendimos todo, y atendimos, ardientes, a quien llamaba así,
a quien guiaba desde su deseo,
a quien creaba desde su deseo tan lejano en la noche
(en mitad de esa noche que era toda miradas)
el deseo del otro.
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  Oliván, Lorenzo. Para una teoría de las distancias. Barcelona: Tusquets Editores, 2018, pp 39-41.
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Sessão de Encerramento da 4ª Edição do Festival Literário de Ovar (2018): Rodrigo Guedes de Carvalho, Maria João Cantinho, Victor Oliveira Mateus, Pedro Guilherme-Moreira, Carlos Nuno Granja. Cobertura fotográfica de Joaquim Margarido.

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FLO, 4ª Edição, de 13 a 16 de setembro.

Festival Literário de Ovar com 40 escritores e ilustradores junto ao rio Cáster

A quarta edição do Festival Literário de Ovar arranca na quinta-feira e até domingo propõe diversas iniciativas com cerca de 40 escritores e ilustradores, entre os quais Rodrigo Guedes de Carvalho, Álvaro Laborinho Lúcio e Jacinto Lucas Pires.

Promovido pela Câmara Municipal de Ovar, o evento decorre no Jardim do Cáster e integra venda de livros, painéis de discussão, espaços para interpretação de poesia, leitura de contos, workshops de ilustração, sessões de autógrafos e vários momentos de conversa entre escritores e leitores.

"Temos apostado numa programação cultural dinâmica, arrojada e diferenciadora, que se ajuste a vários e diversificados públicos", declarou à Lusa o presidente da autarquia, Salvador Malheiro.

Segundo o autarca, "o Festival Literário de Ovar foi criado para promover o livro e a literatura num ambiente descontraído e informal, como tem sido imagem de marca do evento, mas, mais do que incentivar a leitura e revelar novos livros e escritores", o evento dá "a conhecer novos temas e debates, diferentes opiniões e novas visões".

A coordenação do festival cabe ao escritor Carlos Nuno Granja, que o descreve como um certame "com cariz alternativo no panorama nacional dos eventos literários".

"O seu ambiente informal e envolvente descontraído facilitam um convívio mais generalizado, de grande proximidade entre os escritores e os leitores", disse, acrescentando que esta proximidade ajuda a afirmar "a importância da literacia na construção de uma identidade e do pensamento livre em constante reflexão, algo que só os livros podem conceder".

O programa da edição de 2018 do Festival Literário de Ovar inclui também o que o presidente da Câmara considera "um momento especial" dedicado à história do concelho": a apresentação do Volume 4 do "Dicionário da História de Ovar", que tem autoria de Alberto Sousa Lamy e, segundo Salvador Malheiro, constitui "uma obra valiosíssima que regista e recupera memórias coletivas do povo vareiro".

Entre os autores, ilustradores e outros convidados do festival de 2018 incluem-se: Alberto Sousa Lamy, Luís Carlos Patraquim, Álvaro Laborinho Lúcio, Bruno Henriques, Jacinto Lucas Pires, Joana Bértholo, Rodrigo Magalhães, João Morales, Manuela Leitão, Miguel Borges, Carlos Nuno Granja, Fernando Pinto do Amaral, Fernanda Mira Barros, Marcelo Teixeira, Cristina Almeida Serôdio, Manuela Gonzaga, Isabel Nery, Joel Neto, João Rios, João Paulo Sousa, André Domingues, José Gardeazabal, Cristina Marques, Pedro Seromenho, Sofia Fraga, Maria João Cantinho, Filipa Martins, Raquel Gaspar Silva, Pedro Guilherme-Moreira, Rodrigo Guedes de Carvalho, Victor Oliveira Mateus, Carlos Fiolhais, Anabela Dias, Carla Anjos, Daniel Maia-Pinto Rodrigues, Aurelino Costa, Clara Haddad, Manuela Leitão, Miguel Borges, Pedro Seromenho e Sofia Fraga.

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   Admito que dou a impressão de navegar em plena ópera oitocentista. Sofrendo como sofro, nem sequer tenho a prudência de fugir ao ridículo. Se calhar, até isso nos é interdito: uma dor de aparência normal.

   Mas de todo este caos, uma pergunta se levanta: seremos obrigados a admitir que, para a nossa raça, a ordem é impossível? Suponho que não é caso, Laurent, para pedir a tua opinião.

(...) Com quanta ingenuidade te prestaste ao jogo perverso dos Munaris! Mas eu amo-te. E, porque te amo seguir-te-ei onde quer que vás. (...)

   São dignas de espanto, as naturezas como a minha. Julgam-nos fracos, crêem que o mais pequeno sopro nos derruba. Enganam-se: somos uma espécie que não cede. Não creio, Laurent, que possa ceder. Sabes que te amo e que não posso deixar-te; mas agora vejo-te (não, dantes não te via) e amo-te agora sem ilusões sobre aquilo que és.

(...) Decidi ir ter contigo sem demora: parto depois de amanhã. Entusiasma-me a ideia de voltar a ver-te. Mas o entusiasmo não é tão alienante que me faça aceitar a desordem que tu, por estupidez ou ingenuidade, escolheste para ti. Amo-te, sem dúvida, mas não me deixarei contaminar por ti.

(...) E já que continuo a amar-te, terei de reconstruir aquilo que foi despedaçado.

   Conta comigo dentro de três dias em Paris. É possível que, quando chegar, ainda nem tenhas recebido esta carta nem as que a precederam. Não importa: mais do que contigo, foi comigo próprio que falei.

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 Coccioli, Carlo. Fabrizio Lupo. Lisboa: Edições Cotovia, 1991, pp 99-102.

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   Mas farto de saber que Catarina é por assim dizer antiquada, uma miúda que nasceu neste milénio mas parece ser transportadora de uma alma antiga, uma hospedeira designada, uma catraia que gosta mais de conversar com velhos do que com os da sua idade, parece por vezes estar a receber instruções preciosas que lhe poderão ser úteis quando for ela a velha neste mundo.

   Pedro Gouveia coloca o seu braço sobre os ombros dela, puxa-a um pouco para si, é um abraço de quem segura.

   - E já falastes com o teu avô depois daquilo da tua irmã? Agora que já sabes

(...)

   - Sabes o que é esquisito? Agora que penso nisso, por exemplo, se eu estivesse a ver um filme e visse uma cena assim, uma rapariga que fica a saber que teve uma irmã gémea que morreu muito pequenina, ia achar que ela ia ficar desfeita, muito revoltada com a família, arrancar cabelos e assim

   - E não foi assim contigo, ainda bem, mas se for, um dia destes, que as dores às vezes ficam a dormir mas acordam, não te preocupes, vai ter com eles, zanga-te, é sempre melhor assim 

   - Eu sei, mas acho que não, quer dizer, por agora não, eu sei que pode parecer esquisito, mas sabes uma coisa que pensei logo, é que não tem comparação com o que tu passaste

   Catarina é assim, uma alma antiga dentro de uma adolescente, fala de caras sobre a morte da filha de Pedro Gouveia, e o médico agradece com um sorriso...

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 Carvalho, Rodrigo Guedes. Jogos de Raiva. Alfragide: Publicações Dom Quixote, 2018, pp 387-388.

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   - O que é um segredo, mãe?

   É das palavras que mais cedo confundiu Santiago Sereno, não se percebendo, ainda hoje, se a assimilou, porque Maria Clara, apanhada na surpresa de todas as mães com certas questões

   - Um segredo, filho, então um segredo, deixa vá ver, um segredo é uma coisa que não se pode dizer

   - Não me podes dizer porquê?

   - Não, não é isso, estou a explicar-te que é uma coisa que nunca se diz, nunca se conta a ninguém

   - Mas aqui neste livro diz "e ele foi a correr contar o segredo que tinha escutado ao encostar o ouvido à porta"

   Maria Clara corou, conteve um sorriso para não confundir ainda mais o filho, ainda tão pequenino, com o olhar pediu a ajuda dos irmãos que estavam também na sala, Nuno Maria a estudar e Ana Teresa a espreitar a televisão, e eles riram-se com gosto

   - E agora, doutora Clara, como é?

percebendo todos que Santiago começara a sua dolorosa caminhada de estupefacção com o mundo e com o que as pessoas são quando ninguém está a olhar. Passará a vida a fazer perguntas que soam descabidas e talvez não sejam, quem poderá dizer.

   Hoje, ao olhar enternecida o filho nos jardins do hospital, a passear o rafeiro velhote e a conversar com Sousa, O Xerife, a doutora Maria Clara continua sem saber de que tanto falam, é lá com eles, entendem-se, é o seu segredo. Como nunca foi a correr contar a ninguém, muito menos a Santiago, o segredo de Jorge Sousa.

   Passou muito tempo desde a chegada do Xerife ao hospital, alguns dos que conheceram a história já se reformaram (...). O dia em que a chamaram para ir depressa, era preciso acudir a um homem que tinha chegado descontrolado. E ela desceu e deu de caras com um animal.

   Desgrenhado, olhos muito abertos sem nunca pestanejar, as veias do pescoço a empurrarem a carne (...) pontapés nas cadeiras, no garrafão grande de água, que está num suporte de plástico a fazer o pino, pegou num extintor, rodopiou outra vez

   - Larga caralho, larga-me, tenho de as ir buscar, tenho de as ir buscar

   Hoje, ao ouvir a filha, no restaurante onde jantam com Pedro Gouveia

   - Como é que deixámos isto chegar aqui, mãe? Em nome de quê, mãe?

apercebe-se da enorme diferença entre os segredos, se fossem precisas provas da diversidade doentia de tudo o que nos rodeia, aí estão os segredos, uma palavra única, tantas formas de lidar com ela.

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  Carvalho, Rodrigo Guedes de. Jogos de Raiva. Alfragide: Publicações Dom Quixote, 2018, 213-214.

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Festival Literário de Ovar: Programação.

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