Place de l'Odéon. Une femme me touche l'épaule. Elle doit joindre sa soeur, son télèphone est déchargé. Ses soixante ans parlent pour elle: je lui tends l'appareil. Elle ne sait pas comment ça marche. Elle préfère me dicter les chiffres. Son agenda en main, la femme s'interrompt: "Vous avez l'air triste, jeune homme." Je dis: "Mélancolique, peut-être. - Rien de grave j'espère?- Est-ce que l'amour est grave? - Vous avez rompu avec une fiancée?- Quelque chose comme ça." Silence. La femme reprend la parole: " Vous savez, une amie me disait ces mots voilà quelques jours: j'ai quitté trois fois mon mari. Je ne le supportais plus. Puis un jour j'ai retrouvé la pierre précieuse. Quand on aime quelqu'un, on a aimé sa pierre précieuse. L'éclat se ternit avec le temps. Elle s'oxyde, ou quelque chose comme ça. Mais il ne faut pas oublier la pierre précieuse que l'on a vue un jour."  

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 Dreyfus, Arthur. Histoire de ma sexualité. Paris: Éditions Gallimard, 2014, p 233.

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   Le jour de ses seize ans, sa mère le convoque et lui dit: "À présent vous êtes un homme, vous devez connaître la vie." Elle fait coulisser la porte d'un petit salon, où une prostituée attend son fils. Elle l'y fait entrer et rouvre la porte une heure plus tard. La semaine suivante, la mère convoque de nouveau le fils, fait coulisser la porte du même petit salon, où un associé de son époux, connu pour ses moeurs versatiles, sirote un verre de brandy. Une heure plus tard elle rouvre la même porte, raccompagne poliment t l'associé de son époux jusqu'au portail de leur demeure, rejoint son fils et lui dit: "Maintenant vous savez l'une et l'autre chose. Il vous appartient de choisir."

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 Dreyfus, Arthur. Histoire de ma sexualité. Paris: Éditions Gallimard, 2014, p 157.

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