A porta azul

Uma porta azul ferrete com um postigo,

abram-ma depressa. Que seja repentina,

dura, difícil de encontrar. Que tenha

tábuas com sinais de anos enormes

e esteja fechada a cadeado. Uma porta

é sempre a salvação não sei de quê,

um sorvedoiro, um rastejar à volta da mudança.

Não sei se esta porta é para o passado.

Quando a suspeito azul bem mais azul

que o pensamento, sei que esse mistério

irá descobrir o meu lugar. Um olho

de deus e do inferno, se eu acreditasse.

Abram-me esta porta, pintada e repintada,

azul para além do ar. Nem eu nem ela

sabemos para onde abre.

  Isabel Cristina Pires. O Planeta Irreal. Vila Nova de Famalicão: Edições Húmus, 2023, p 60.

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                 Amanhã

Hoje nada aconteceu por entre nuvens.
Um dia sem riscos e sem felicidade
acaba de morrer.
Hoje houve sombras no jardim,
os livros secaram sem serem necessários,
e as ruínas suspenderam a vida por um dia.
Não houve abismo nem olhares, nem prata
nem cobiça. Nada
atravessou as horas que foram pesando no relógio.
Nada riu, nada chorou. Nem a surpresa da carne
sempiterna.
Amanhã, disseram, amanhã será talvez.


  Pires, Isabel Cristina. Deserto Pintado. Lisboa: Editorial Caminho, 2007, p 77.
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              A terra-de-ninguém

Estou neste lodo de amar quem me não ama.

Como se passa para o outro lado da armadilha?
Como morre o amor a sua morte?
Quem pára a fábrica de oiro das estrelas?


  Pires, Isabel Cristina. Deserto Pintado. Lisboa: Editorial Caminho, 2007, p 32.
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