consigo ouvir o gemido de um pássaro

       talvez um maçarico

       ferido de medo ou morte

       ou tão só de abandono

estou dentro do piano

feita de aço

habitada por cordas e martelos

teclas e alavancas

estou enterrada viva

em vez de lápide

tenho uma partitura

*

começo pouco a pouco

       a esquecer-me de ti

       e do trilho das pedras que nos levava ao rio

       e do cheiro das velas

       e do rebanho a remoer o pasto

mas porque um fio de luz

vindo não sei de onde

ilumina o silêncio deste cativeiro

eu por instantes sinto-me poeta

e estou a fazer versos

       debaixo de um ulmeiro

  Teresa Alvarez. a sublimação dos metais. Fafe: Editora Labirinto, 2022, pp 45-46.

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por isso me chamam maga

        feiticeira

        outras vezes irmã

e por todos os nomes respondo e me reconheço

a noite magnífica e total começa já a cair sobre as colinas

e sobre o rio que me chama

eu respondo a voar pelo trilho das aves

ele vem altivo sobre as águas

e os nossos corpos

feitos dum metal raro

cintilam como purpurinas

este é o meu deus

faça-me em mim segundo a sua vontade

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  Teresa Alvarez. A Encenação do Amor. Fafe: Editora Labirinto, 2021, p 172.

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se as palavras fossem coletes de salvação

eu salvaria uma rua

talvez um bairro inteiro

escrevo

como se estivesse amarrada a esta mesa

mas bendigo este ofício

enquanto fico a ouvir os sons da tarde que se acaba

o cão olha-me fixamente

então levo o pássaro de vidro

e saímos os três pela janela a voar como no dia inicial

vamos até ao rio

ocupamos um cacilheiro

o cão corre atrás das gaivotas

e o pássaro de vidro voa livre rente às águas

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 Teresa Alvarez. A Encenação do Amor. Fafe: Editora Labirinto, 2021, p 105.

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E os primeiros aromas saem no fumo da chaminé.

Cheira a pinha queimada

cheira a urze e a mel.

Espreito pela vidraça, a primeira a contar do lado direito

da cozinha,

que virada a nascente

reproduz fielmente o amanhecer.

E vejo a mesa larga coberta com uma toalha já cansada e gasta.

Sobre a mesa

o meu

pão quente a fumegar

um pratinho de azeita e

o leite a escaldar com a fervura da manhã.

Um suco púrpura dos bagos da romã escorre pela toalha.

E os frutos secos espalham-se em sementeira.

Uma abelha impaciente sobrevoa o festim.

E ouvem-se na Casa as primeiras vozes da manhã.

  Teresa Alvarez. Curta Metragem. Fafe: Editora Labirinto, 2020, p 35.

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