A memória,

tribo de lâmpadas azedas.

  Alberto Pereira. Ecocardiograma. Vila Nova de Famalicão: Edições Húmus, 2022, p 53.

A infância,

um bouquet de colmeias no peito

e o sangue desenhado por Miró.

Idem, p 33.

Não sei se foi em Bach

ou nos olhos da minha mãe

que vi Deus nevar a primeira vez.

Idem, ibidem, p 16.

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Pela lonjura
a infância é agora anemia.
O cantil da inocência
está vazio de especiarias
e as mães já não vêm
polonizar o medo com açafrão.
Estas, todos os dias,
tocavam Strauss nos nossos cabelos.
Por isso, acreditávamos,
é num pente que se navega
a primeira vez o Danúbio.

Os brinquedos,
território bêbado de lâmpadas,
pomar de cítaras e violinos.

Mais tarde,
a circuncisão.

Afinal,
entre as ameixas da mulher amada
não pousaram apenas as aves da nossa saliva.

Do bosque ao útero
a côncava viagem dos frutos de rapina.

Como Gamoneda, questionamos:

Que hora é esta,
que erva cresce na nossa juventude?

A velhice,
lento definhar do incenso.
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 Pereira, Alberto. Como num naufrágio interior morremos. Pontevedra: editora Urutau, 2019, pp 38-39.
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                                                      Para Victor Oliveira Mateus

Caminho como uma fogueira no tempo.

Estão longe os dias

que pronunciavam o Louvre.

Tudo respira entre dois hemisférios:

um repleto de harpas e cotovias,

o outro,

hirto de mandíbulas e agónicas ficções.

O corpo,

antigo prado vigiado pela neve.

Cultivámos o aroma da máscara

e a sensualidade está agora

ligada ao ventilador.

A minha mãe

que orava a Cesariny,

repetia a 

Pena Capital.

Dorme meu filho

o amor

será

uma armadilha esquecida

um pano qualquer como um lenço

sobre o gelo das ruas

Abolimos a leveza

de encostar os lábios

e a nebulosa taquicardia

não deixa que a vertigem recite:

o teu corpo é o Guggenheim.

De súbito,

Agosto inala tumulto.

Não entendemos

porque a Aurora Boreal

não continua a girar

à volta do nosso ego.

Como traduzir o Outono

onde a queda é definitiva?

O homem será sempre a partitura de um pântano.

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 Pereira, Alberto. Como num naufrágio interior morremos. Pontevedra: editora Uurutau, 2019, pp 21-22.

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