Para Victor Oliveira Mateus

Caminho como uma fogueira no tempo.

Estão longe os dias

que pronunciavam o Louvre.

Tudo respira entre dois hemisférios:

um repleto de harpas e cotovias,

o outro,

hirto de mandíbulas e agónicas ficções.

O corpo,

antigo prado vigiado pela neve.

Cultivámos o aroma da máscara

e a sensualidade está agora

ligada ao ventilador.

A minha mãe

que orava a Cesariny,

repetia a 

Pena Capital.

Dorme meu filho

o amor

será

uma armadilha esquecida

um pano qualquer como um lenço

sobre o gelo das ruas

Abolimos a leveza

de encostar os lábios

e a nebulosa taquicardia

não deixa que a vertigem recite:

o teu corpo é o Guggenheim.

De súbito,

Agosto inala tumulto.

Não entendemos

porque a Aurora Boreal

não continua a girar

à volta do nosso ego.

Como traduzir o Outono

onde a queda é definitiva?

O homem será sempre a partitura de um pântano.

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 Pereira, Alberto. Como num naufrágio interior morremos. Pontevedra: editora Uurutau, 2019, pp 21-22.

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