Poema inédito de Lorenzo Patàro com tradução minha. Este poema circulou nas redes num muito bem concebido clip, contudo - e porque estas publicações têm apenas a finalidade da divulgação e não quaisquer intuitos comerciais -, todo este material será imediatamente removido caso os seus herdeiros assim mo façam saber.:

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estamos aqui, agora

neste momento

neste século

deste milénio

estamos aqui e é estranho

este ser-se

este estar todos os dias

cada vez mais alheios ao mistério

e, no entanto, ainda vivos

apesar de tantos medos

de guerras, dos mortos

que se acumulam nas horas

esperando que no final

prevaleça a luz

que escolhemos

habitar na vida

o pouco de bem

que possamos fazer ao Outro

estamos aqui e é como

se aqui tivéssemos estado sempre

dando por contado que

no final de todas as noites

permaneceremos

crendo-nos eternos enquanto vivemos

então talvez o que conte

seja dar a estes anos

qualquer coisa que permaneça

para todos os potenciais

passageiros do futuro

um pouco do nosso ardor

qualquer coisa que valha a pena recordar

e não viver no tempo

como algo inexaurível

e infinito

deixar um rasto benévolo

da passagem àqueles que virão

qualquer coisa que permita

a este ar

e a este céu que permaneçam

qualquer coisa que faça bendizer

este nosso furor

com que nos amamos

como recém-nascidos

no colo da mãe

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siamo qui, adesso

in questo istante

in questo secolo

di questo millennio

siamo qui ed è strano

questo esseri

questo stare ogni giorno

piú ignnari del mistero

eppuere ancora vivi

nonostante le paure

le guerre, le morti

che affollano le ore

sperando che alla fine

prevalga la luce

che sceglamo

di abitare nella vita

quel poco di buono

che possiamo fare all’ Altro

siamo qui ed è come

se ci fossimo da sempre

dando per scontato che

alla fine di ogni notte

resteremo

credendoci eterni finché vivi

allora forse ciò che conta

é dare a questi anni

qualcosa che resti

a tutti i potenziali

passeggeri del futuro

un po’ del nostro ardore

qualcosa che valga

la pena ricordare

e non vivere nel tempo

come fosse inesauribile

e infinito

lasciare un’ orma buona

del passaggio a chi verrà

qualcosa che permetta

a questa aria

e a questo cielo di restare

qulcosa cha faccia benedire

questo nostro furore

in cui ci amiamo

come

cuccioli

nel caldo della madre

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O poeta Lorenzo Pataro, nascido em Castrovillari em 1998, "decidiu partir" no dia 19/02/2025, deixando-nos a nós, seus amigos, completamente devastados. Ci vediamo presto, Lorenzo!

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Observo este céu, este céu

que está aqui agora, diferente, igual a todos os outros,

perscruto o seu fluir como um rio,

acompanho o seu percurso e pergunto-me

quem sou eu aqui e agora, que direito

tenho de estar aqui agora relativamente a todos

os outros, àqueles que deixaram o seu rasto há muito tempo

na noite ou ao amanhecer tentando encontrar

o seu destino, encontrar sabe-se lá que outro

novo corpo para habitar. Os mortos sabem tudo.

E lêem-te o pensamento. E eu tremo quando penso

que lá longe, num tempo antigo e já futuro,

num tempo presente e passado,

alguém abrange todo o mundo, o universo

inteiro, tremo quando penso

nos biliões de mortos talvez vivos e infinitos

sabe-se lá onde, sinto uma enorme vertigem

apoderar-se-me do peito quando penso

que também eu, um dia, farei parte dessa multidão

e então o que será das palavras,

mesmo destas, que sentido terá havido em respirar, estar de pé, avançar

no mundo e depois desaparecer.

Talvez então se torne claro todo o mistério,

tudo será tão simples e perfeito

e eu iludir-me-ei que tudo irá para o valeiro

originário, entretanto, continuo a olhar para este céu,

este céu que está aqui agora, diferente,

igual a todos os outros, o mesmo que observava

o primeiro homem – eu agora se só existe

o momento presente -, que o homem do futuro

olhará do mesmo modo, olho para este

céu e, entretanto, retremo ao pensar-me que vivo

aqui e agora, embutido na obra do mundo,

deixando como os outros o meu rasto.

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Lorenzo Patàro

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(Esta tradução deste excelente poema foi feita e publicada por mim no Facebook com autorização do autor. Atendendo ao facto de ser ainda um texto inédito, não consta aqui o original italiano).

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"EREMUS ET CIVITAS LUCUM",  ANTOLOGIA POÉTICA (1984 - 2024)

DE  VICTOR OLIVEIRA MATEUS

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Marisa Paredes (Madrid, 1946/04/03 - Madrid, 2024/12/17)

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Excerto de uma carta de Clea para o narrador:

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Um artista não vive a sua vida pessoal como nós fazemos, oculta-a, obrigando-nos a penetrar nos seus livros se desejamos conhecer a verdadeira fonte dos seus sentimentos. Para além de todas as suas preocupações sexuais, sociais, religiosas, etc. (todas as abstracções que constituem a matéria-prima que alimenta as segregações do cérebro), está simplesmente um homem torturado para além do que é possível suportar, pela falta de ternura que existe no mundo.

E tudo isto me reconduz à minha própria pessoa, porque eu também mudei de maneira muito curiosa. Esta vida altiva e independente que levei transformou-se em alguma coisa de árido e vazio. Já não corresponde às minhas necessidades mais profundas. Algures, nas profundidades do meu ser, creio que a maré começou a mudar. Não sei porquê, mas é para si, meu querido amigo, que nestes últimos tempos os meus pensamentos se voltam com mais frequência. Posso ser franca? Seria possível uma amizade nesta encosta do amor? Uma amizade que pudéssemos procurar e descobrir? Não falo de amor - a palavra, com todas as convenções odiosas que invoca, tornou-se-me odiosa. Mas não será possível alcançar uma amizade que seja ainda mais profunda, infinitamente mais profunda, para além das palavras e das ideias? Será possível encontrar um ser humano a quem guardemos fidelidade, não no corpo (deixo isso aos padres) mas no espírito culposo?

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Lawrence Durrel. Quarteto de Alexandria, Vol. 1: Justine. Lisboa: Editora Ulisseia, 3ª Edição, pp 272-273.

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(...)

nunca mais teremos

    o enlace das rosas

brancas

porque os campos

    indefesos

renunciaram à lividez

da terra impudica

e as águas

    piedosas

fugiram para lá

das fontes

e nós   meu amor

haveremos de plantar

rosas

no terraço

do nosso

desassossego

hás de voltar à planície

da pulsação solar

quando as horas forem os rios

da nossa alvorada

e quando as ervas puderem ungir

    a pele

esmagada pela sede

meu amor

hás de voltar

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  Ângela de Almeida. A Janela de Matisse. Ponta Delgada: Nona Poesia, 2024, pp 68-69.

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A poesia de Luca Baldoni foi publicada na Revista Oresteia a 17 de novembro de 2024.

                LEONARDO

 

Ecco che il grande uccello in volo si è levato:

e l’ampia piana scruta in alto veleggiando

assorto tra le ali come un pensiero inquieto

che sale sale ancora, sfidando  l’orizzonte –

 

nella strettura in fondo, dove s’insinua il fiume,

l’ostacolo intuisce, il bloco che sbarrava

il passo verso il mare, e il lago primordiale

tra i colli e le castella, l’ambiente coi riflessi

tonali tra le canne, le trecce delle onde

che frangono la sponda, afferrano le nebbie

 

e su sulle montagne riposano conchiglie

avvolte tra le rocce, e solo lui le coglie

nel tempo delle ere precipitate in basso,

in un lontano mare di forme elementari

in cui la vita sboccia, non cerca narrazioni

 

come per primo è il buio e poi la luce che si afferma,

e la natura è piena di ragioni seducenti

che mai non sono state nell’arco di esperienza,

 

 prossegue solitario l’intrepido confronto:

occhio che non si arresta nel cuore del profondo.

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Luca Baldoni. Anno naturale. Firenze: Passigli Editori, 2021, p 53.

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            Leonardo

 

Eis que o grande pássaro levanta seu voo:

e a vasta planície observa-o, no alto, planando

absorto, com suas asas, como um pensamento inquieto

que se ergue de novo, fustigando o horizonte –

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no cenário ao fundo, onde o rio se insinua,

divisa-se o obstáculo, o cerco que impedia

a passagem na direção do mar, e o lago originário

entre colinas e castelos, o ambiente com reflexos

cintilantes no meio do canavial, o entrançado das ondas

que rebentam à beira-mar, atinge a neblina

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e no cume das montanhas repousam conchas

emaranhadas entre as rochas, e apenas ele as alcança

no momento em que mergulha

num remoto mar de formas elementares

onde a vida eclode, não procura narrativas

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já que primeiro são as trevas e depois a luz que se afirma,

e a natureza está repleta de sedutoras razões

que nunca haviam estado no arco da experiência,

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prossegue solitário o arrojado confronto:

olhar que não se detém no coração das profundezas.

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 Luca Baldoni. Anno naturale. Firenze: Passigli Editori, 2021, p  53 (Tradução de Victor Oliveira Mateus).

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A tradução que se segue de um extenso poema da poeta do Quebec Louise Dupré, foi publicada na Revista Oresteia em outubro de 2024.. A referida publicação foi devidamente autorizada pela poeta em referência, e pelas editoras onde o poema havia sido editado, no Canadá e em França.

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                                 Louise Dupré

                 Exercícios de alegria (1ª Parte)

    Éditions du Noroit e Éditions Boucey (2022)

 

Os sonhos afogados

no fundo dos teus olhos

 

acabam por regressar à superfície

no sal das lágrimas

 

pequenos cadáveres

branqueados

pelos anos

 

que te despertam

à noite

 

quando pretendes dormir

profundamente

 

é demasiado tarde

para arrependimentos

 

demasiado tarde

para recuperar o tempo

perdido

 

as mulheres que habitaram

o teu nome

 

tu as abandonaste

uma após outra

 

com os seus vestidos

fora de moda

 

 

e eis-te agora

nua

frente ao espelho

 

 eis-te aqui rosto

vazio, navio

fantasma

 

cidade sem pátria

 

e escutas

tranquila

a música do mundo

 

deixando irromper

as imagens

que já não te magoam

 

procuras agora

exercer

a ternura

 

como uma disciplina

de combate

 

uma bondade para te moldares

a ti mesma

 

tu, a mendiga

de minúsculas alegrias

arrancadas ao desespero

 

dizes alegrias

porque não sabes

como nomear

 

 os instantes em que o teu coração

para de bater

dentro do teu peito

 

esses momentos de graça

 

em que uma carapaça te protege

dos gritos

que vais escutando

 

estão perto

estão por todo o lado

e todos os dias

 

esta angústia

impossível de aliviar

 

isso ensurdece-te

isso liquida-te

sem que desapareças

 

e tornas-te então numa morta-viva

 

forçada a peregrinar

no meio de um inferno

de transeuntes

 

mas sobreviver

não te satisfaz

 

tu preferes limpar

a fuligem

dos teus dedos

 

escrever pouco

escrever pobre

 

mas escrever

o que poderia irromper

 

no silêncio

da quietude

 

como se t’agarrasses

a uma boia

 

o tempo de recuperar

o fôlego

 

para vislumbrares a ondulação

finalmente calma

 

de te perguntares

o que poderá surgir

em ti

 

quando já não se tem

nem ambição nem orgulho

 

mas apenas um cenário

de cartão

com paredes esburacadas

 

que deixam ver

uma paisagem em ruínas

 

o que é que sobra

quando nada sobrar

 

salvo uma pequena claridade

que te convida a que a sigas

através da escuridão

 

e tu segue-la

como um caminho

à flor da pele

 

esperando

uma hospitalidade

 

apesar do teu corpo

esboroável

 

tu ainda consegues

respirar

 

ainda consegues revolver

o ar denso

das ruas

 

sem esperar

consolação

 

já não tens idade

para rosas nem pássaros

 

e não conseguirás

reparar a tua alma

 

nem a Terra

 

nem o céu

agora abandonado

 

admite-o

como uma evidência

 

desenhada

nas linhas

da tua mão

 

porque tu aprendes a ler

o que ninguém te quis

ensinar

 

como se abrem

as narinas

 

ante os perfumes de julho

 

és uma respigadeira

revolvendo

os caixotes de lixo

 

e reciclas

flores secas, bibelôs

ou poemas

 

mil vezes recitados

nas escolas

 

antes de serem condenados

ao esquecimento

 

é tão fácil apagar

o quadro negro

 

tão frágil, a memória

dos livros

 

que tentam resistir

a todo o tipo de poluição

 

tomas de empréstimo aos tempos

antigos

a voz dos enforcados

 

que imploram piedade

aos seus semelhantes

 

mas tu não acreditas

no teu próprio apelo

 

não acreditas

poder

abalar os muros

 

 erguidos nos quatro cantos

da humilhação

 

estão por toda a parte

e bem perto

 

 

como uma febre

sem cura

 

um ácido

que corrói a razão

 

enlouquecem-te

e tu sabes isso

 

mas preferes o teu tormento

à doença

dos corações empedernidos

 

tu dominas o teu delírio

e escreves

 

apesar do medo

que te cortem a mão

 

procuras sinónimos

atuais

para a palavra obrigado

 

e dizes compaixão

ou bondade

 

quando te ergues

contra a língua letal

que te impõem

 

está por toda a parte

 

 é a tenacidade e a astúcia

que pirateiam todos os dias

a mente

 

como uma rede

mal protegida

 

 

por vezes tu desejarias

a amnésia

 

mas escolhes

o sofrimento

 

em vez de renunciar

à agitação

do mundo

 

o poema ressuscita

das palavras

assassinadas

 

e planta cravos

no infortúnio

 

para o tornar

suportável

 

o poema é uma oração

secreta

 

uma noite que pretende

fazer ouvir

as óperas do passado

 

tu cantas desafinada

ora mal ora numa lástima

 

mas cantas

 

porque de nada te serve

choramingar

 

mesmo que este tempo se esteja

afundando no mar

 

como um paquete

esventrado

 

havia orquestras

capazes de acompanhar

o seu naufrágio

 

havia desesperos

que mantinham coragem

até ao fim

 

tu não pretendes morrer

antes da morte

 

e contas

pelos dedos

os anos que te restam

 

procurando

de que resistência

te podes reclamar

 

senão da vida

que pretendes fruir

até ao fim

 

e regressas

ao verbo querer

 

 

 

tu repete-lo

como se ele se pudesse apresentar

suficientemente benévolo

 

para apaziguar os teus choros

 

e sem esperares

o mínimo auxílio

 

ergues o olhar

para a esperança de um amanhecer

 

 

e acolhe-la

na palma da mão

 

                      Tradução de Victor Oliveira Mateus

 

Nota: As expressões em itálico referem-se ao poema “Balade des pendus” de François Villon..

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Mesa 6 da 10ª Sessão do F.L.O. (Festival Literário de Ovar, 2024) composta por Ana Cristina Silva, António Canteiro, Pedro Almeida Maia e Victor Oliveira Mateus.

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Momentos de pausa na 10ª Sessão do F.L.O. ( Festival Literário de Ovar, 2024) com Luís Aguiar, Sara F. Costa, Victor Oliveira Mateus, Leocádia Regalo, Pedro Guilherme-Moreira e João Artur Pinto.

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Boas férias!

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Nunca perder de vista o gráfico de uma vida humana, que não se compõe, digam o que disserem, de uma horizontal e duas perpendiculares, mas sim de três linhas sinuosas, prolongadas no infinito, incessantemente aproximadas e divergindo sem cessar: o que um homem julgou ser, o que ele quis ser e o que ele foi.

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Marguerite Yourcenar. Apontamentos sobre as Memórias de Adriano. Lisboa: Editora Ulisseia, 2000, p 265 (Tradução de Maria Lamas).

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Foto: Marguerite Yourcenar com a tradutora e académica Grace Frick, sua companheira  até à morte de Grace ( 40 anos!), na sua casa na ilha de Mount Desert (E.U.A.).

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Com a maior parte dos seres, os mais ligeiros, os mais superficiais desses contactos bastam ao nosso desejo, ou mesmo já o excedem.. Que eles insistam, se multipliquem em volta de uma única criatura até a cativar completamente; que cada parcela de um corpo assuma para nós tantas significações perturbantes como os traços de uma fisionomia; que um único ser, em vez de nos inspirar quando muito irritação, prazer ou aborrecimento, nos obsidie como uma música ou nos atormente como um problema; que ele passe da periferia do nosso universo ao seu centro, se nos torne, enfim, mais indispensável que nós próprios, e o espantoso prodígio realiza-se, no que eu vejo mais uma invasão da carne pelo espírito que um jogo da carne.

Tais pontos de vista sobre o amor poderiam conduzir a uma carreira de sedutor. Se a não segui foi sem dúvida porque fiz outra coisa, aliás melhor. À falta de génio, semelhante carreira requer cuidados e mesmo estratagemas, para os quais me sentia pouco disposto. Essas armadilhas preparadas, sempre as mesmas, essa rotina restringida a perpétuos encontros, limitada pela pela própria conquista, fatigaram-me. A técnica do grande sedutor exige, na passagem de um objecto a outro, uma facilidade, uma indiferença que eu não tenho relativamente a eles; de qualquer maneira, deixaram-me mais que eu os deixei a eles; nunca compreendi que alguém se saciasse de um ser. O desejo de conhecer exactamente as riquezas que cada novo amor nos traz, de o ver mudar, talvez de o ver envelhecer, concilia-se mal com a multiplicidade das conquitas (...) O amador de beleza acaba por encontrá-la em toda a parte, filão de ouro nos mais ignóbeis veios; por experimentar, ao tocar essas obras-primas fragmentárias, sujas ou quebradas, um prazer de único conhecedor a coleccionar barros considerados vulgares.

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Marguerite Yourcenar. Memórias de Adriano. Lisboa: Editora Ulisseia, 2000, pp 18-19 (Tradução de Maria Lamas).

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A Décima Edição do FLO (Festival Literário de Ovar) decorrerá naquela cidade de 18 a 22 de setembro. Nela estarão presentes vários escritores portugueses. Eu estarei na Mesa 6 com os romancistas Ana Cristina Silva e Pedro Almeida Maia, e o poeta António Canteiro.

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BREVEMENTE À VENDA:

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nas plataformas livreiras: Wook e Bertrand;

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nas livrarias: Centésima Página (Braga), Snob (Lisboa) e Online da Editora Labirinto.

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Eis o segredo da elegância de Brummell; eis, afinal, o segredo de todas as elegâncias: a perfeição discreta, a harmoniosa simplicidade. – “O verdadeiro elegante – dizia Brummell -não deve dar nas vistas.” E Barbey d’Aurevilly repetiu: -“ L’homme bien mis ne doit pas être remarqué.” Na fria distinção do grande dandy havia alguma coisa de sobriedade grega, do maravilhoso equilíbrio ático: a entrada de Jorge Brummell no salão doirado de Lady Giorgiana Spencer, duquesa de Devonshire – então o mais célebre salão de Londres – devia lembrar a do elegante Alcibíades, caminhando, coroado de violetas (…) O favorito de Jorge IV de Inglaterra era um orgulhoso frio, um insolente amável, um impertinente paradoxal, um desfrutador glacial e irónico que olhava para toda a gente do alto do seu desdém (…) que sem ter tido sequer talento (as poucas cartas que dele restam são notavelmente mal escritas), deixou discípulos na literatura inglesa, um dos quais (…) é Oscar Wilde.. (…) Os ídolos depressa caem. Uma bela noite, numa ceia em Carlton-House, quando já o champanhe corria a rodo, Brummell voltou-se para o príncipe de Gales: - “Jorge, chama o criado!” O futuro Jorge IV de Inglaterra empalideceu, mediu de alto a baixo o insolente, puxou o cordão de seda da campainha, e, quando os criados assomaram, limitou-se a dizer: -“Levem esse bêbedo.” (…) Morreu louco, em 1840, num asilo de alienados.

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Júlio Dantas. “O heroísmo, a elegância, o amor”. Lisboa: Delraux, 1980, pp 70-74.

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Jerónimo Colaço e Paiva Araújo representam duas modalidades opostas da elegância do Romantismo: a elegância alegre, expansiva, brilhante, e a elegância triste, byroniana, melancólica. Ambas elas foram queridas das mulheres, mas a segunda foi, quase sempre, infeliz no amor. (…) Quero referir-me a Garrett. Para em tudo ser grande, este homem singular a quem os seus contemporâneos chamaram “o divino”, como a Platão, foi um dos maiores, senão o maior elegante do seu tempo. (…) Quando tinha de pronunciar algum dos seus monumentais discursos, não esquecia nenhum pequeno pormenor de elegância: ele, que não usava rapé, levava sempre consigo uma pequena tabaqueira de ouro para o ajudar nos gestos; e nunca, antes de começar a falar, deixava de esfregar as mãos para as fazer mais pálidas (…) Que elegância majestosa, só comparável à de Lamartine! Iluminava-se, crescia, arrebatava. E, entretanto, Garrett não era belo. Garrett lutava com a falta de dotes naturais (…( Tudo nele era postiço, desde o espartilho até ao chinó (…) desde o chumaço dos ombros até ao bucho das pernas. Quando à noite recolhia a casa (…) desmanchava-se como um puzzle.

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Júlio Dantas, Idem pp 86-88.

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A 14 de outubro de 1994, seis anos após o anúncio do seu Prémio Nobel, o escritor egípcio Naguib Mahfouz, de oitenta e dois anos, saiu de casa, dirigindo-se a pé ao seu café favorito para a reunião semanal com os seus colegas escritores e pensadores. Enquanto caminhava houve um carro que começou a rodar lentamente ao seu lado. Ele disse mais tarde que pensara que era provavelmente um fã. Não era um fã. Era um homem que saltou do carro e esfaqueou repetidamente Mahfouz no pescoço. Mahfouz ficou por terra e o seu atacante fugiu. Felizmente, o grande escritor sobreviveu ao ataque, mas foi um caso de “terrorismo cultural” do qual tinha previamente acusado os fundamentalistas islâmicos egípcios. Um ataque deste tipo pairava há muitos anos sobre a cabeça de Mahfouz. (…) tinha sido proibido por “ofender o Islão”. Pelo menos um mulá ativista fanático tinha declarado que Mahfouz merecia morrer. Descobriu-se uma lista de condenados à morte islamita na qual ele figurava, quase à cabeça.

(…) Sobreviveu, e viveu mais doze anos, com a permanente proteção de guarda-costas que antes tinha recusado. Os ferimentos foram de tal ordem que só conseguia escrever uns minutos por dia.

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Salman Rushdie. “Faca”. Alfragide: D. Quixote, 2024, pp 179-180.

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