(...)

A madrugada puxava o céu para cima como uma persiana

e de algures

o azul correu a direito em direcção ao mundo.

Então ultimamente ele liga-te.

Sim.

E diz-te que agora é melhor pessoa.

Mais ou menos.

E que mais.

E que não pode viver sem mim.

Sabes que dei com ele numa discoteca há umas noites e ele parecia vivo.

Ray o que é que ele quer que eu diga.

Não a pergunta é o que tu queres que ele diga.

Quero que ele diga que não pode viver sem mim.

Pois bingo.

Mas de modo a que eu acredite.

Lá estás tu a clamar às portas do paraíso.

Ou a sentir-me como me sinto como um corpo rasgado ao meio como um estado incompleto de algum metal num processo químico como uma gota de cobre incandescente à espera de ser ressuscitado

em ouro -

Não fiques à espera disso.

Figura de estilo.

Ele ainda tem roupa em tua casa?

Alguma.

Deita-a fora.

Não posso,

Conheces as regras para isto?

Não.

É porque há regras para isto. Um navio passa, forma-se um sulco e alguma espuma e depois desaparece.

Cala-te Ray.

Ele cuspiu.

Queres entrar para comer puré de batat? Depois tenho de pintar.

Estavam em casa do Ray.

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 Anne Carson. A beleza do marido. S/c: não (edições), 2020, pp 125-126 (Tradução de Tatiana Faia).

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Porque me entregou a natureza a esta criatura - não lhe chames escolha minha,

eu fui aventurada: 

por alguma pura gravidade da própria existência,

conspiração do ser!

Tínhamos quinze anos,

era a aula de latim, fim da Primavera e fim de tarde, a perifrástica passiva,

por qualquer motivo virei-me na minha cadeira

e lá estava ele.

(...)

e não peço desculpa porque como disse a culpa não foi minha, eu estava desprotegida

em face da existência

e a existência depende da beleza.

No final. 

A existência não pára

até chegar à beleza e seguem-se então todas as consequencias que levam ao final.

Inútil é interpor uma análise

ou fazer sugestões equívocas.

Quid enim futurum fuit si ... O que é que teria acontecido se, etc.

A voz do professor de Latim

subiu e desceu em ondas calmas. Uma perifrástica passiva

pode substituir o imperfeito ou o mais que perfeito do conjuntivo

numa condicional irreal.

(...)

Porque é que tenho

esta frase na cabeça

como se tivesse acontecido há três horas e não há trinta anos!

Estou desprotegida ainda, agora que é noite.

Quão certos eles estavam em temer os seus perigos.

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 Anne Carson. A beleza do marido. S/c.: não (edições), 2020, pp 63-64 (Tradução de Tatiana Faia).

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                      Inferno

Porque te afastaste?

Saí viva do fogo;

como é isso possível?

Quanto se perdeu?

Nada se perdeu: tudo foi

destruído. A destruição

é o resultado da acção.

O fogo era real?

Lembro-me de entrar de novo na casa há vinte anos,

tentando salvar o que podíamos.

Louças, e assim. O cheiro do fogo

em tudo.

No meu sonho, ergui uma pira funerária.

Para mim, tu entendes.

Pensei que já tinha sofrido que chegasse.

Pensei que era o fim do meu corpo: o fogo

parecia-me o fim perfeito para a fome;

eram a mesma coisa.

E mesmo assim não morreste?

Era um sonho; pensei que voltava para casa.

Lembro-me de dizer a mim própria

que isso não funcionava; lembro-me de pensar

que a minha alma era por de mais obstinada para morrer.

Eu pensava que alma era o mesmo que consciência -

se calhar toda a gente pensa assim.

Porque te afastaste?

Acordei num outro mundo.

Tão simples quanto isto.

Porque te afastaste?

O mundo mudou. Saí do fogo

e entrei num mundo novo - talvez

o inferno, tanto quanto sei.

Não o fim da carência, mas carência

elevada ao máximo poder..

 Louise Gluck. Vita Nova. Lisboa: Relógio D' Água Editores, 2021, pp 93-95 (Tradução de Ana Luísa Amaral).

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                    Castela

Sopram sobre Castela as flores das laranjeiras,

crianças pedem esmola

Conheci o meu amor sob uma laranjeira

ou seria uma acácia

ou não seria ele o meu amor?

Li sobre estas coisas, depois sonhei-as:

pode o despertar recuperar o que me aconteceu?

Os sinos de San Miguel

tocando à distância,

por entre sombras, o cabelo dele, de um louro pálido

Sonhei estas coisas, 

quer isso dizer que elas não aconteceram?

Que têm de acontecer no mundo para serem reais?

Sonhei tudo isto, a história

tornou-se a minha história:

ele deitou-se a meu lado,

a minha mão percorreu ao de leve a pele do seu ombro

Meio-dia, depois o cair da noite:

à distância, o som de um comboio

Mas aquilo não era o mundo:

no mundo, as coisas aparecem com um fim, absolutas,

a mente não as pode reverter

Castela: freiras que caminhavam aos pares por jardins escuros.

Fora dos muros de Anjos Sagrados

crianças a pedir esmola

Quando acordei, chorava,

não tem isso realidade?

Conheci o meu amor sob uma laranjeira:

só me esqueci

dos factos, não da ilação -

e algures havia crianaças, a chorar, a pedir esmola

Sonhei tudo isto, dei-me

por completo e para sempre

e o comboio devolveu-nos

primeiro a Madrid

depois ao País Basco

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 Louise Gluck. Vita Nova. Lisboa: Relógio D' Água Editores, 2021, pp 63-65 (Tradução de Ana Luísa Amaral)..

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            O voo insólito

É dentro dos teus olhos que o meu voo se faz,

embriagado voo a percorrer desertos,

remotas regiões que há pouco áridas

agora surgem frutificando, crescem.

Assinala brinquedos da infância

fogosamente a flamejar em dias

qu' infindáveis d' amor foram passando

bebendo em sonhos íntimas delícias.

E depois continua a desnudar

tudo o que tange música e alegria...

Nem sequer interroga a percorrida

senda e aos teus olhos tenta regressar...

Conhece apenas um lugar: é esse

onde, insólito embora, freme as asas:

no brilho dos teus olhos permanece

e pousa neles, pousa, sem... pousar.

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 António Salvado. Poemas para Nósside. Fafe: Editora Labirinto, 2021, p 86.

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Hay lugares investidos de sacralidad.

Mileno tras milenio, se han venido a absoluta eminencia,

se ha depositado en ellos, como se depositan el polvo,

la tierra o los arrastres, la tanta luminosidad.

Se han hecho sus accidentes materia significante,

habla para los ojos, luz para los sentidos.

Si uno transita sus parajes,

una silenciosa musicalidad se apega al cuerpo, y uno vive

espacios de tiempo recogidos en el tránsito.

Conozco, de esos sitios, algunos.

Uno me olía a estiércol y a res y a humo de paja,

luego me olía a luz solar, a lejanía,

todavía me huele a milagro cumplido.

En él toman nombre las gracias de la eternidad:

el cierzo, la grama, el nido, el pajar, las avenas.

Otro, no muy lejos de aquí. Suelo ir alguna vez;

a medida del acercamiento varían los paisajes,

se transmutan, salen del tiempo, se hacen nieve del cosmos,

ropage que me abriga.

Habla como un aletear de edades perecidas.

Uno desciende al valle investido de su virginidad.

Suelo que voy allí como elegido y sé,

mientras la permanencia se prolonga,

que no habrá inviernos para mí, ni estíos,

ni otoños sino sólo, un permanente abril.

Otro sé cerca del mar. Sube desde la costa

una cuesta lenta, despaciosa, joven y añosa como el tiempo,

tiene ese sitio sus sillares, sus desniveles,

su jardín con estautas, su biblioteca suya,

y lo que se ve: el fulgor que sume al visitante,

le otorga la aureola de lo incorrupto.

Otros tienen la gravedad del bosque;

infunden el temor de lo inconcevible;

inspiran la amenaza del barranco, negror de espelunca,

misterio de lo hondo abisal.

Sitios sacros también, no desprovistos aún

de su germinal hostilidad. Respetemos su furia contenida,

sus enramajes de primer asombro,

su genealogía tenebrosa para nos.

Lugares consagrados al secreto de todo acaecer.

A ninguno doy nombre, no los profane nadie.

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Arcadio Pardo. El Mundo Acaba en Tineghir. Madrid: Ediciones RIALP, 2007, pp 46-47.

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Hoje na cidade de Soria (Espanha).

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Quando ele se aproximou, puxou-me contra si e abraçou-me finalmente. Incapaz de reagir, mordi com força as palavras que tinha para lhe dizer. Quanto mais ele me apertava, mais elas se atropelavam para me entupirem a boca como amargos que restavam das minhas desilusões. Tola. Julgava eu que aprendera a não fraquejar à primeira; que a minha pele calejada, espessada pelo tempo e pelos golpes sofridos, saíra mais resistente do que uma couraça de vidro capaz de se estilhaçar ao primeiro sinal de mimo.

- Por onde tens andado? - perguntei-lhe com meiguice. - Fizeste-me tanta falta.

Ele riu-se como um garoto e, no seu modo atrapalhado, libertou-se do abraço. Depois, deu um passo atrás para me mirar de alto a baixo, mas, claro, era Peppino, e, ao reparar nos meus olhos, fez logo a leitura.

(...)

Podia ser tudo verdade, mas não tive qualquer dúvida de que a razão principal só tinha que ver comigo. Depois, lá me contou que passara em Pitigliano não havia muito tempo e fora aí que soubera onde me podia encontrar. Queria ver com os próprios olhos o que era feito de mim...

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 João Pinto Coelho. Um tempo a fingir. Alfragide: Publicações Dom Quixote, 2020, pp 340-341.

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La Colección DiezyNueve nos acerca a la poesía que se está escribiendo en estos momentos fuera de España. A través de la selección de diecinueve de las principales voces de cada panorama literario, diez pertenecientes a mujeres y nueve a hombres, nos adentramos en otras realidades, ritmos y formas que nos abren la mirada hacia un mundo literario tan metafórico como real y tan amplio como diverso. Aquí encontrarás poesía para pensarnos y para pensar al otro; poesía para construirnos más allá de los límites fronterizos.

Inauguramos esta nueva colección dirigida por las poetas Isabel Miguel y Luisa García-Ochoa Roldán con una exquisita selección de algunas de las principales voces literarias de Portugal, el país vecino al que tanto amamos y del que tanto queremos aprender. Han sido cómplices en esta edición el ensayista y activista cultural João Mendes Rosa y la escritora y traductora Montserrat Villar González.

Gracias a todos los autores y traductores que se han sumado a este gran proyecto con nosotras. No podemos estar más orgullosas del resultado

El 1 de agosto estará disponible en librerías

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   De repente, ouvi um bater de asas. O pássaro entrara na gruta, mas faltou-lhe o céu e enlouqueceu. Esbarrava contra as paredes e, a cada embate, teimava em não cair morto. A certa altura conformou-se e pousou num recesso da caverna, a uns metros de nós. Não sei se Cosimo deu por ele; não sei sequer se sentiu os meus dedos a afagarem o seu cabelo transpirado.

- Que aconteceu há bocado?- perguntei. Como não me respondeu, insisti: - Que é que tens?

   Então, levantou-se de repente:

-Tenho fome.

   A seguir, vestiu-se e saiu da gruta. Quando voltou, nem dez minutos depois, dobrara a camisola pelo peito, formando uma bolsa que enchera de bagas. Então, ajoelhou-se e despejou-as à minha frente.

- Mirtilos?- arrisquei.

   Ele riu-se_

- Groselhas.- Levei à boca uma mancheia delas e devo ter feito má cara porque se riu outra vez: - Azedas? Não te importes, matam-te a fome e a sede.

   Era verdade. Passado o arrepio, eram até comestíveis, e por isso sentámo-nos ao lado um do outro a debicar as bagas até ao fim da manhã.

   Restariam muito poucas, quando ele teve coragem:

- Vou-me embora, Aninna. Parto amanhã.

(...) Não havia lugar para mais, muito menos para um epílogo sem Cosimo nos meus braços. "Vou embora, Annina" não era só um adeus, era uma presságio de morte. Bastava-me olhar para ele para saber que era para sempre.

- A guerra chegou aqui - disse-me. Depois, riu-se da ironia:- Vou combater pelo Duce (...) e foi a partir daí que a cidade entrou na guerra.

   Também é vaga a memória dos dias que se seguiram. Das noites, não. Com a partida de Cosimo, regressaram os pesadelos, todos eles devastadores e todos no mesmo cenário.

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 João Pinto Coelho. Um tempo a fingir. Alfragide: Publicações Dom Quixote, 2020, pp 224-226.

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(Conheci Angélique Ionatos em 2011, quando a cantora se deslocou a Lisboa para um concerto no Grande Auditório da Gulbenkian. Eu tinha acabado de publicar um livro com o seu nome no título. Após alguns contactos, consegui que alguém da organização proporcionasse o nosso encontro. Foi um momento alto: eu estava com alguns amigos, após o concerto ela veio ter connosco. Era uma mulher de estatura pequena, que, apesar disso, inundava o local onde estava. Simpatiquíssima: vinha ao longe e já vinha sorrindo para nós. Ficou surpreendida com a história do meu livro, que tive o cuidado de lhe oferecer, e eu dela fiquei com as palavras escritas na foto um: "Para o Victor, carinhosamente (em grego)... ", e fiquei também com a sua música e com o modo soberbo como cantava os grandes poetas. Foi com estupefação que soube do seu falecimento, após doença prolongada, no dia 7 de julho de 2021. Ionatos era uma das vozes maiores da diaspora grega, nascera a 22 de junho de 1954 e saira da Grécia após a instauração da Ditadura dos Coronéis. Fica aqui uma pequena homenagem que lhe presto: traduzi para português uns excertos de uma estrevista sua de 2014. O texto, como é óbvio, contém as habituais marcas de oralidade, que decidi não suprimir. Este texto mostra igualmente que A.I. era não só uma cantora imensa, mas também uma mulher inteligentíssima.)

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Entrevista de Angélique Ionatos ao “Triton” em 6 de março de 2014.

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 Os sonhos chamarão a si o tempo da sua vingança

 O papel de um artista é testemunhar o seu tempo. Parece-me impensável ser grega e não prestar atenção à situação em que o país se encontra. Não reconheço Atenas quando lá vou. Na província as pessoas ainda conseguem escapar, mais ou menos. Nas grandes cidades é assustador, quero dizer, eu não reconheço nada da Atenas da minha infância. Quando era pequena, por exemplo, jamais vi pessoas a chafurdar nos caixotes do lixo, jamais!, e os gregos eram também célebres pela sua hospitalidade, pelo modo como se ocupavam dos seus vizinhos, era qualquer coisa interiorizada o facto das pessoas jamais serem indiferentes à infelicidade dos outros, mas agora tornámo-nos numa metrópole assustadora. A mendicidade atingiu um nível assustador e vejo o rosto das pessoas quando se apanha o metro ou na rua: as pessoas estão ausentes, estão alhures, é o que chamamos a estratégia do choque, ou seja, depois de levarem golpe após golpe há uma apatia que se instala e então cada um pergunta-se: bem, como vou fazer para pagar a renda da casa ou para comer? Não se pode deixar de falar de tudo isto! E depois sinto-me encolerizada, encolerizada porque vejo o governo grego – que fala em nome do povo – mas vemos que todos eles estão empanturrados de alimentos… É indecente! São autenticamente uns bobos, uns palhaços, como lhes chamam os jovens. Não quero dizer – também – que isto é exclusivo da Grécia, ela é um membro gangrenado da Europa, mas penso que essa gangrena vai alastrar por todo o corpo: essa espécie de repartição verdadeiramente escandalosa das riquezas entre os países, entre os ricos e os pobres, não pode continuar, é uma coisa da ordem da mais extrema indecência, da obscenidade – penso que vivemos num mundo obsceno! É verdade que sou uma música e, por vezes, digo-me mesmo: mas para que serve fazer arte? Fazer música observando tudo isto? Mas… penso que serve!  Era René Char, esse grande poeta, que dizia: “Neste mundo não há um lugar para a Beleza, todo o lugar é para a Beleza!”, e tenho a impressão de que fazendo algo de Belo se suprime a feiura do mundo e damos coragem – sobretudo aos jovens – para não se deixarem ficar em silêncio, para que não se fiquem pela submissão. A resistência abraça-se de forma diferente: cada um resiste à sua maneira! Mas penso que o grande drama é que esquecemos sempre que somos demasiado efémeros, não compreendo como é que num mero instante que se pode viver se pode ter a  sensação de que se é eterno, isto é, se as pessoas tivessem quotidianamente consciência da sua precaridade, do lado efémero do ser humano, talvez a vida fosse diferente, contudo, as pessoas afastam a morte como algo que não existe; nós vivemos em sociedades onde a morte não tem direito de cidadania, portanto, forçosamente esquecemos que esquecendo a morte esquecemos igualmente a vida, já que é a morte que dá sentido à vida; e agora, que envelheço, não há um único dia em que não me diga: eis que estou do outro lado!, é uma contagem ao invés!, já vivi muito mais do que aquilo que me resta viver, todavia, será que isso tem importância? Todas as coisas acabam por se tornar muito relativas, em todo o caso eu sinto-as assim!

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Um sopro de liberdade

 Quando se trata de música, tenho alguma dificuldade em falar disso, porque não podemos ser ao mesmo tempo parte e juiz; não podemos fazer música e falarmos dela. Faz já quase quarenta anos que faço espetáculos: fiz duos, fiz trios, fiz espetáculos com pequenas orquestras de câmara e penso que o encontro com a Katerine * foi muito belo e importante, foi a primeira vez que trabalhei com uma grega numa forma de duo, e o facto de estar com uma jovem grega e de termos as duas as mesmas preocupações foi também uma outra porta que se abriu no meu trabalho. Penso que quando trabalho com gente mais nova do que eu, há o desejo e a frescura que me toca e traz também o desejo de lhes dar uma dada liberdade de ser, gosto muito de dar lugar aos outros de se exprimirem musicalmente – naqueles que confio! -, a partir do momento em que eu tomo a decisão de trabalhar com alguém é porque amo esse alguém e confio nele, de facto eu tenho necessidade de uma pessoa, de um instrumento… e de perguntar a essa pessoa: o que é que isso te evoca?, o que é que gostarias de fazer com isso?, agrada-me imenso. Não me interessa brilhar em múltiplas pistas, prefiro um modo de me despojar, não tenho interesse em ser o centro só porque é a minha música, prefiro que os outros obtenham prazer. Dantes eu era muito perfecionista: aquela nota que não tinha saído bem, etc., mas depois tudo isso passou – graças a Deus! -, hoje tenho mais vontade de me alegrar, de usufruir de maior liberdade.

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* A cantora refere-se aqui a Katerine Fotinaki com quem gravou alguns temas.

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Deuxième Huissier:

(...)

Qu'est-ce que c'est que ça? "Hadrien VII".

Rolfe:

Un roman.

Deuxième Huisser, qui empile des livres pris aux rayonnages :

Ah, vous êtes écrivain?

(...)

Premier huisser:

C'est sur quoi, ce roman?

Rolfe:

C'est l'histoire d'un homme qui a commis la folle et stupide erreur d'être en avance sur son époque.

Premier huisseur:

Ça vaut quelque chose?

Rolfe:

C'est un chef-d'oeuvre et, en conséquence, cela ne vaut probablement pas deux sous.

Les deux huissiers échangent un regard d' incompréhension.

En même temps, il est possible que cela n'ait pas de prix.

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 Peter Luke. Hadrien II. Paris: Éditions Gallimard, 1970, pp 119-190 (Adapté de l'anglais par Jean-Louis Curtis).

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Nota: a peça "Adriano VII" de Peter Luke baseia-se no romance homónimo de Frédéric William Rolfe, bem como em alguns aspetos da vida deste autor.

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A partir de un verso de Martha Asunción Alonso

Por no poder tocar la madrugada,

porque no supe ser más que quererlo.

Por no poder tenerte la mirada,

fue todo por no ser capaz de hacerlo.

Por no encontrar refugio en la nevada

aunque no hubo nevada. Por perderlo.

Porque en mis manos nunca estará ayer

y verte y no saberlo detener.

  Rodrigo Olay. Vieja Escuela. Madrid: Ediciones Rialp, 2021, p 85.

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Sou livre para estar só

e acariciar tua sombra

e ouvir a melodia que soa

rascante pelo corpo elétrico do dia

Para nada dizer, para contemplar

o sonho que viaja luminoso

por todo o meu corpo, fluido como os outros

misturado ao suor, ao sangue, à saliva,

à lágrima, contido no ar que inspiro e expiro

ansiosa por sorver o que restar de vida

Sou livre para me entregar

ao orgasmo solitário, único

sol a preencher a manhã

livre para o delírio e o desvanecimento

o desmaio da realidade, o sonho labiríntico

a que me agarro, onde me perco, onde me acho

onde te busco ardente e sem descanso

o desejo latejando nas entranhas

como criatura autônoma sem limites

num incêndio raso sobre a cama.

  Luíza Mendes Furia. Vênus em Escorpião. São Paulo: Editora Patuá, 2016, p 31.

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E os primeiros aromas saem no fumo da chaminé.

Cheira a pinha queimada

cheira a urze e a mel.

Espreito pela vidraça, a primeira a contar do lado direito

da cozinha,

que virada a nascente

reproduz fielmente o amanhecer.

E vejo a mesa larga coberta com uma toalha já cansada e gasta.

Sobre a mesa

o meu

pão quente a fumegar

um pratinho de azeita e

o leite a escaldar com a fervura da manhã.

Um suco púrpura dos bagos da romã escorre pela toalha.

E os frutos secos espalham-se em sementeira.

Uma abelha impaciente sobrevoa o festim.

E ouvem-se na Casa as primeiras vozes da manhã.

  Teresa Alvarez. Curta Metragem. Fafe: Editora Labirinto, 2020, p 35.

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Outra versão do mesmo soneto.

                 XLIII

Como gosto de ti? Deixa contar

Os modos. Com a altura, a extensão,

E a largueza da alma, quando vão

Seus desejos o Bem a procurar.

Amo-te simplesmente, como o ar

Que respiras. Ao sol, na escuridão.

Com a audácia de um livre coração;

Co'o o pudor que a lisonja faz calar.

Amo-te co'o desejo, com a ânsia

Que na dor tive; com a fé da infância;

Com esse amor que sempre cri perder,

Perdendo os meus. Amo-te sempre: andando,

Chorando, rindo, lendo, respirando...

E hei-de amar-te melhor, quando morrer.

   Elizabeth Barrett Browning. Sonetos Portugueses. Lisboa: Relógio D'Água Editores, S/d., p 97 (Prefácio e Tradução de Manuel Corrêa de Barros).

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                 XLIII

How do I love thee? Let me count the ways.

I love thee to the depth and breadth and height

My soul can reach, when feeling out of sight

For the ends of Being and ideal Grace.

I love thee to the level of everyday's

Most quiet need, by sun and candle-light.

I love thee freely, as men strive for Right;

I love thee purely, as they turn from Praise.

I love thee with the passion put to use

In my old griefs, and with my childhood's faith.

I love thee with a love I seemed to lose

With my lost saints, - I love thee with the breath,

Smiles, tears, of all my life! - and, if God choose,

I shall but love thee better after death.

 Elizabeth Barrett Browning. Sonnets from the Portuguese, A Celebration of Love. New York: St. Martin's Press, 1986, s/p.

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   Soneto 43 de Elizabeth Barrett Browning traduzido para português, variante do Brasil, por Manuel Bandeira:

Amo-te quando em largo, alto e profundo

Minh'alma alcança quando, transportada,

Sente, alongando os olhos deste mundo.

Os fins do Ser, a Graça entressonhada.

Amo-te em cada dia, hora e segundo:

À luz do sol, na noite sossegada.

E é tão pura a paixão de que me inundo

Quanto o pudor dos que não pedem nada.

Amo-te com o doer das velhas penas;

Com sorrisos, com lágrimas de prece,

E a fé da minha infância, ingénua e forte.

Amo-te até nas coisas mais pequenas.

Por toda a vida. E, assim Deus o quisesse,

Ainda mais te amarei depois da morte.

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     Mitologia galante

Pudesse eu ser um touro,

um touro belo, manso e branco,

que te levasse à certa; às montanhas brancas

de Creta, como uma cratera de Tarento,

um retrato de jovem de Rafael,

sobre a ilha hormonal de velha criança.

Salvar-te-ia (afinal, eu era filho de um deus),

dirias: "Estou apaixonada por um touro"

e seríamos cantados por poetas de Alexandria.

Neva. Todo o país é um gueto.

Deuses precisam por vezes de se sentir vivos.

A crise de meia-idade gera

incontinentes e continentes

e tu, matrona, com tuas colinas cansadas

olharás com acinte a ninfa: o teu espelho passado.

Aproxima-te. Eu sou um touro.

Eu sou um touro, belo, manso, branco.

   Daniel Jonas. Cães de chuva. Porto: Assírio & Alvim, 2021, p 112.

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       Ele teme não ter amor para o tanto que ama

O que te faço desta alegria com que te olho?

Perder-te seria inglório, cuidar-te parece pouco.

Que faço, o que te faço,

se ultrapasso o que me sinto,

da transfusão me transbordando,

e mais temo o fracasso

de não saber chamar o nome

ao que desamo de tanto amar?

Talvez que eu em mim já não exista...

Que vivas, provas que há vida

pra lá de mim;

porém não podes tu apenas ser quem sejas

e seres, resplendente,

a sombra de perdão.

O que fazer às coisas que eram antes...

Que te olho de lá de mim!

Que a alegria tomou conta das alegrias,

esboroou a crosta ao pão da noite

e deu a ver o miolo azul do dia

e um girassol de luz por entre as nuvens!

Que o pouco de mim que eu era

entornou-se e se fez grande

e a baleia quis pulmões no lento mar

pra respirar-se em se afundar de si...

Não sei o que me faça deste tanto que me apouca.

Que fazer? Que as montanhas são tão altas!

Como dançar com gigantes?

Que loucura de se ter!

Quando me esqueceres, por Deus, não me esqueças!

O espelho fez-me novo já tão velho...

Desliga a máquina a este sonho.

O meu coração mais puro do que eu!

  Daniel Jonas. Cães de chuva. Porto: Assírio & Alvim, 2021, pp 25-26.

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